El colegio

En Lima, alguna vez fui a una despedida de soltero. Cuando vine a España, hace ya cinco años, eran todavía pocos los amigos que, enamorados sin remedio, habían optado por la eutanasia del matrimonio. Ellos eran la excepción a la regla, aunque tengo que reconocer que la mayoría, o estaban comprometidos, o ya habían decidido ciegamente saltar al vacío ese del desposorio y dejar la tierra firme y segura de la soltería.

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Después de semanas de un ocio sublime, de andar despanzurrado por el piso mirando de reojo y con recelo todo aquello que había a mi alrededor (que, ciertamente era mucho) hoy decidí, con la frente altiva y la mirada serena, enfrentarme a toda esa inmundicia reluciente presente en todas partes.

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Terminé la secundaría en el Colegio Champagnat en el año 1995. Si la memoria no me falla (un alzheimer precoz sería una dicha que creo no merecer), la decisión de darle a ese grupo de ciento y tantos de amigos el nombre de Promoción Hugo Salazar Rivero fue unánime. Hugo, quien irónicamente no estuvo en las fotos de nuestro último año en ese fortín miraflorino llamado Champagnat, ni  en aquellas que traen a la memoria los tres últimos años de la secundaria, fue un gran amigo mío hasta que la leucemia decidió, sin concesión alguna y de forma inopinada, arrancarlo de este mundo: ese que aun no conocíamos y se resumía en juegos , bromas iracundas y en algunos casos (apostaría que en la mayoría) prácticas onanistas.

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El verdadero autor de este relato quiere mantenerse en el sótano del anonimato porque, a merced suya, lo que aquí está a punto de narrarse puede llevar a interpretaciones equivocadas sobre lo poco que le queda de dignidad. Así que, en vista de este pedido, voy a proceder a atribuirme su experiencia y dar rienda suelta a la mi versión, una tergiversación propia de hechos que nunca viví.

Érase una vez que en Lima vivía un personaje llamado “El Sito”. Sí, con artículo por delante y mayúsculas, faltaba más… Él, más que un amigo, era un íntimo de la promoción 1995, infaltable en los reencuentros y amo y calígula de las mercenarias juergas que en honor de Marcelino Champagnat, el fundador de nuestra escuela, brindábamos. Hablaba de si mismo siempre en tercera persona, como cuando se nombra a un personaje ajeno y a quien se le atribuye dones extraordinarios y un respeto desenfadado. Sí, ese era nuestro propio emperador, un sujeto que en un solo pestañear convertía la vida en un exceso.

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Cuando uno es niño o adolescente no mide las consecuencias de sus actos, muchos aún no se han dado de bruces lo suficiente contra la dura y ennegrecida realidad de la vida y la  mayoría hemos tenido a papito o mamita para ponernos de pie. Es por esto que las bromas, si bien arrancan más de una sonrisa, a veces son crueles, inmisericordes y ofensivas, amén de aquellas que ponen en riesgo la seguridad corporal, como aquella vez en la que a un amigo del colegio  fue “apanado” impíamente por la promoción, en un primer momento, y por todo el colegio, en un segundo. Era su cumpleaños. En cuarto de media. El resultado: un brazo roto y 500 pelmazos haciendo la vista gorda mientras el agasajado gemía de dolor…

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